Jamás me costó trabajo escribir un
verso
sintiendo tanto, profundo y lleno,
dentro del pecho,
las letras fluyen, el ritmo danza, es
todo un hecho,
el alma instruye, el genio luce su gran
talento.
El folio en blanco se me presenta como
un gran reto,
le brindo todo: el paseillo, acometido, el gran salero,
no queda nada que se me esconda tras el
tintero,
ni dejo nada que daño haga en mis
adentros.
Pero no sé qué está pasando con este
verso,
salir sí quiere pero no sabe cómo ha
de hacerlo,
se esfuerza y grita, daño me hace,
soltarlo quiero,
pero es oscuro, conlleva el peso de lo
sincero.
Lo que más duele no es el hecho de
hacerlo bueno,
sino la rabia de haber perdido lo que
más quiero,
me enturbia el alma, me da la rabia, me quedo quieto
ante el vacío que sin quererlo se
siente pleno.
El jake mate a los sentidos es la
derrota,
del ser que ama sinceramente con la voz
rota,
luchando a fuego ante lo adverso sin
miedo a nada,
pues es cobarde el que abandona una
batalla.
La honra tapa el duro duelo que se
acomete,
en este entierro de sentimientos que
tanto duelen,
la voz se apaga bajo este lecho de
sucio estiércol
en el que yace sin decir nada el sucio
verso.
El folio blanco se queda blanco, la
noche en vela
La luna brilla, el gato maúlla, el
alma pena.
maicroma 14 Febrero 2012
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